Solen uppe tillräckligt för att jag ska ha släckt i rummet,
samma halvljus över de vita putsväggarna, dörrens avgjutning,
Vermeers modeller inhämtar sin korrespondens i. Skriv
och du får reda på vad du tänker, skriv om
för att sopa igen dina spår. Förmågan mer långtgående
än tanken på den.
Hästen och vagnens i nerförsbackens
omkullkastade förhållande. Frånvaron av lättnad efter att ha väckts
ur en invecklad dröms långa räcka av felslut. Lär en man att fiska,
lär honom att betvivla annat än fiske. Långfingret som lärt
alla de övriga lederna i kroppen att sucka.
Tolstojs sentens mörka profetia i den olyckliges öron,
som tillhör en lycklig familj. Jag kommer aldrig ihåg
huruvida det är svalornas högt eller lågt
flygande planer som bådar om regn. Fönstren snart i sols oljiga ytskikt,
gråzoners måttligt intressanta frågors män, ett framtida
krig om molnen.
Halvljusets mjuka geometri, mitt eget livslånga lärande.
Kära mästare 